Família tradicional

Carlos foi criado em uma família tradicional, com valores muito tradicionais. Os pais tinham umas revistinhas de sacanagem, bastante conservadoras e com as quais o garoto tomou contato acidental, do tipo "A trinca dos sacanas". O conteúdo da publicação? Uma fotonovela sobre três caras que saíam pelas ruas sequestrando e violentando "mulheres que estavam pedindo". Nada melhor para incentivar fantasias de almanaque sobre o estupro, não é mesmo? Além dessas revistinhas, havia, também, outras, cheias de classificados de swing e de casais religiosos "muito curiosos". Os anúncios exigiam envio de fotos, em sigilo, para caixas postais. Carlos sempre teve curiosidade sobre caixas postais, mas nunca perguntou nada.

Apesar de crescer em uma família tradicional, com valores tradicionais, Carlos cresceu com sua fabulosa identidade queer.

Sorte a dele. E do mundo.

.: marcio markendorf

as amarelas flores de setembro

caro doutor tedo,

o que o senhor acha que eu posso fazer com isso, com essa sensação estranha de ser um impostor? parece que, em algum ponto indeterminado do tempo, fui substituído por versão pior de mim, emburrecida e lobotomizada. já não consigo mais me concentrar como antes no trabalho - dobro e desdobro o olho  sobre a mesma página. leio inventando palavras, trocando as coisas de lugar, suprimindo passagens, feito um sonho mecânico terrível. quando desconfio que a frase não tem sentido, releio e percebo que me perdi pelas ruas das frases, entrando em becos e seguindo na contramão. fico com a impressão de que fui acometido por um tipo novo de dislexia, de baralhamento das ideias, algo que se rende também nas falas: a língua tropeça na boca, se retorce, gagueja e perde-se no que dizia. sem contar que é um esforço imenso para me concentrar e não me dispersar, pois como um coelho elétrico, salto de um ponto a outro, constantemente. antes desse evento que me acomete, eu ouvia música enquanto trabalhava, sem maiores implicações, mas hoje até os pássaros lá fora me incomodam, me deixam irritado, distraído, profundamente distraído. traído pelo descanso, nem sei dizer qual foi a última noite de sono decente que eu tive - tenho sido atingido pela insônia ou pelo sono intermitente há muitas e muitas noites. piora se antes de me deitar eu fico lendo trabalhos de alunos, a cabeça no travesseiro não para de intervir, o sonho vira uma oficina do diabo. pela manhã, ainda cansado, fico lutando para me manter acordado e atento e interessado nas coisas do mundo. na sala de aula, visto a fantasia cordial e do bom professor, tento me apresentar na melhor forma, como se nada. e por dentro: eu me sentindo burro, estúpido, incoerente, insuficiente. fico sempre pensando que eles poderiam ter um mestre mais interessante, ou que minhas aulas fossem radicalmente mais intelectuais, ou que eu dissesse coisas que produzissem impacto. e eu só sinto que estou indo, às cegas, como um tronco de enchente, chocando-se aqui ou ali, desgovernado. cansei de voltar para casa dando aulas na mente - fico zangado comigo mesmo por não ter dito isso ou aquilo, por ter me esquecido de tal livro ou de não fazer tal relação. se eu dou quatro horas de aula em sala, dou outras quatro para mim mesmo, como penitência por ter sido tão medíocre. as coisas pioram quando tenho notícias de meus colegas, pois todos parecem saber muito desenvoltos sobre o que dizem. eu, do outro lado, sinto que estou de fora, que sou uma fraude bem armada, então tenho medo de dizer qualquer coisa, me recolho em minha casa pequena por receio da humilhação pública. é como naqueles sonhos em que você, de repente, descobre que está nu no meio de uma festa de gala, todos olhando para você e rindo, rindo muito, mas com certa classe e altivez. por sorte, a vontade de saltar de prédios e na frente dos carros já passou (embora ainda seja tempo das amarelas flores de setembro). o problema é que esse desejo foi substituído pela procissão solene dos pensamentos trágicos e absurdos. fico vendo a imagem: do meu apartamento em chamas, as labaredas saindo pela sacada, destruindo tudo; da minha cachorra morta no hall de entrada, depois de ter pulado do quinto andar; do meu namorado morto em casa porque eu levei a chave que estava na porta e ele não encontrou nenhuma das duas outras cópias, não tendo tempo para fugir de um vazamento de gás. mas claro que não posso dizer nada disso a ninguém, pois não entenderiam, iam pensar que surtei, que sou um perigo se não estiver devidamente controlado por medicamentos. mas pelo contrário: nunca pensei em fazer o mal de verdade, exceto a mim mesmo. não posso negar, no entanto, que tive dias sombrios, fantasiando violências em resposta à vontade de matar e de destruir. tudo acontecia dentro do silêncio daquela timidez circunspecta, de canto de sala olhando o mundo e enterrando-o. e se não bastasse as coisas que sofro, são meus pais que me ligam para reclamar do meu irmão, são meus amigos que aparecem para reclamar do ex, são meus colegas que se reúnem para reclamar do trabalho, sempre pedindo conselhos e conselhos como se eu fosse uma cornucópia da auto-ajuda. será que eles nunca se deram conta de que em momento algum eu reclamei sobre alguma coisa, que eu também poderia ter algo que me incomoda, mas que ninguém prestou atenção ou quis ouvir? possível que seja por isso que eles sempre me peçam ajuda, uma vez que parece que sempre estou salvo do mundo. a verdade, doutor, é que todos os dias é essa mesma batalha interior, algo que culmina com o carneamento do leão, o cotidiano cheio de sangue. amanhã começa tudo de novo, a distração, os pensamentos, a síndrome do impostor. o que importa é que ainda estou vivo. por quanto tempo não sei, tenho esperanças, apesar de tudo. por isso é que eu bem quero que o senhor me responda o que é que eu posso fazer com isso? responda asap.

Uma pequena história da vida virtual

Après David Foster Wallace

Quando ficou online, ele postou um conteúdo de posição política correta, não porque acreditasse no poder das redes sociais, mas porque queria ser apreciado pela opinião.

Ela, por sua vez, curtiu a postagem e fez um pequeno comentário sobre o texto, também esperando ser apreciada pela opinião.

E assim foram os outros amigos em comum desses dois. Todos querendo ser apreciados por suas posições corretas ali expostas.

Depois, cada um deles se sentiu um tanto feliz, por estarem sendo apreciados, embora não estivessem contribuindo exatamente para mudar nada.

Talvez fosse por isso aquela perturbação da alma, um estranho vazio, mesmo depois de novas curtidas e congratulações. Sobretudo porque nada havia mudado no mundo.

O homem e a mulher que se apreciaram no início não gostavam muito um do outro, nem os outros, embora agissem como se assim fosse, apenas para não perderem um bom momento de serem apreciados.

Afinal, nunca se sabe, não é mesmo, não é mesmo, não é mesmo?

.: marcio markendorf

Casa Tomada II (après Julio Cortázar)

Sonhei que morava em uma casa mal-assombrada. O mal vinha de todos os lados e eu, impotente, não conseguia sair. De repente, temer aparecia vendendo uma apólice de seguro; marcela surgia em um canto escuro da sala, deitada em um ataúde.

Porque não tinha a chave, fiquei preso na casa.

Acordei contendo o grito. Era apenas um sonho.
Era?

.: Marcio Markendorf

Sem título

O coração é horrível:

Uma massa de carne, 

Em artérias e veias enrodilhada

Feito gato esmagado no novelo.

Além das postas,
O pulso também assombra —

Bater de pés e portas, 

Chuva, terreiro, tambor,

Canção embriagada,

De promessas tortas
No muro,
No poste,
Atrás da estrada.

Thrill, frio na alma.

E para quê?
Muitas vezes, pra nada.

Driving visions

Luzes de posição,
Chove a cântaros,
Dirijo com luzes âmbar no reboque.

Meu coração está à disposição
Da próxima curva,
Da espera por acostamento,
Da vontade de encostar meu peito
Nas tuas costas em sono só,
Marcha lenta.

Como em aquaplanagem,
Meu coração desliza pelo espelho de água funda,
Sem frenagem, fora de controle,
À espera do desastre, do ferro retorcido de nós dois
Fazendo do beijo as nossas ferragens.

Contra o guard rail,
No choque, o cárter vazou,

O bloco de motor ficou cheio de calor -
Eu também, baby, sim, por você.

Meu coração, depois, ficou monobloco,
Sobre duas pernas,
Inesperado e romântico,
Com o polegar da mão erguido.

E foi um milagre:
Sistema de transmissão
De pensamento.

Você pegou no tranco
Após a conversa da última noite,
Desceu de banguela, me pegou de carona sem cinto.

Sinto muito,
Pois agora eu vou contigo até o fim,
Sem freio, sem mão dupla,
Estrada de mão única e sentido doce.

.: marcio markendorf

black friday

À chegada do séquito de consumidores, os feirantes forjam o melhor sorriso possível nos rostos ansiosos. Não existe falsa simpatia enquanto não conhecemos a fundo o coração das pessoas: é bem mais fácil acreditar que o vendedor sorri porque nos acha miraculosamente belos ou bastante simpáticos, porque lembramos seu pai, sua irmão, ex-namoricos, etc, como se remeter fisicamente a alguém da família ou antigos casos amorosos fosse bom agouro, sabendo-se lá o que cada adulto leva em sua estufada bagagem interior, isto é, sua experiência, o que pode abarcar pais abusivos, relacionamentos incestuosos e rompimentos traumáticos, e não porque está louco para nos enfiar goela abaixo novas necessidades que antes nós não entendíamos como, well, necessárias.

Hoje é dia de faturar e o sorriso falso em questão de tempo deverá ser substituído por uma genuína e expansiva gargalhada de triunfo. Imagine a risada casualmente maligna ecoando pelo infame recinto dos contadores, proporcionando um pequeno entreouvido, daqueles de firmar orelhão em cerca de madeira, das liturgias satânicas do american dream ou, neste caso, de seu irmão caçula, o latin american dream.

Espalhado por tendas na companhia de pequenas plaquinhas indicativas de preços e descontos, dá-se às vistas um inventário considerável de manuais de invocação, grimórios e cramunhões. É a promoção do dia, então o custo-benefício é incomparável. Por motivo de boa vizinhança, nenhum dos feirantes abusa no preço deslealmente baixo, evitando uma reação em cadeia de prejuízos para si e os outros. Ademais, o vilãozinho certamente seria expulso da feira ou teria sua alma maculada entregue a Belzebu num ritual sabático, pois dia útil é dia de batente.

À luz minguante, entram e saem clientes das mais diferentes classes, metade do salário, cinco por cento, que seja. Nossos produtos garantem um futuro confortável. Ai que lindo mãe posso levar, indaga uma angélica garotinha apontando para um boneco de vodu. Incapaz de resistir aos encantos da menininha, a mamãe desperdiça o câmbio para fazer sua vontade. Bacana, mas é sempre preciso ter cautela para não mimar seus filhos. É preciso impor limites ou eles sentam em cima. Morrerá em segredo o propósito deste boneco em específico.

Quando a alvorada se impõe, gloriosa, abrasada e pagã, já não sobraram muitos consumidores. É hora de animadamente desmontar as barracas, encerrar as atividades e voltar pra casa. Parabéns, pessoal, todos lucraram o dobro do mês passado e sem sacrifícios. Risadas. Viva, viva. Hoje vai todo mundo comer bem pra caramba lá em casa.

_gabriel resende santos_

trilogia do ômi III: comentário sobre o infinito

Um rapaz negro, um homem branco e uma mulher branca de sovacos perfeitamente brancos morreram. O jornal fala do rapaz negro que morreu sugerindo nas entrelinhas que ele mereceu morrer. Em sincera consternação, todavia, pelas outras duas vítimas do mesmo acidente. Um rapaz negro morreu e a televisão fala disso durante um minuto, antes de cortar pros sovacos perfeitamente brancos da atriz branca numa propaganda de perfume caro. Um minuto também. As propagandas de cerveja importada repetem que álcool de qualidade é coisa exclusiva de homens brancos com ternos finos em carros blindados que carregam as atrizes brancas de sovacos perfeitamente brancos no fim do comercial. Um rapaz negro morreu e não vai beber cerveja importada e nem usar o terno fino, o carro importado ou o perfume caro da atriz branca de sovacos perfeitamente brancos. Atores negros surgem esporadicamente, musculosos e simpáticos.

Um rapaz negro nasceu. Nasceu já rapaz, não passou pela infância, adolescência, nem vai chegar à velhice. Um rapaz negro saiu do útero já formado, em seus um metro e setenta de altura raquíticos, matando a própria mãe ao arrancar seu estofo de órgãos junto com o cordão umbilical. O rapaz negro saiu e correu direto pro ponto em que devia morrer, arrastando uma parte da mãe, ciente por instinto de sua durabilidade deteriorada. No caminho ele cruza com garotas negras que gerarão, morrendo no processo, rapazes negros que por sua vez nascerão rapazes e morrerão no mesmo dia. Chega ao seu destino: um carro blindado dirigido por um homem branco de terno fino acompanhado de uma mulher branca de sovacos perfeitamente brancos que o atinge na avenida, pois o motorista perde o controle do carro e, após passar por cima do rapaz negro esmagando sua coluna e seu crânio e espalhando pedaços de cérebro no asfalto desgastado, acerta também um caminhão estacionado provocando uma explosão que incinera as três pessoas envolvidas.

O rapaz negro morreu sem tempo de tomar cerveja importada, ou vê-la, e não teve tempo de se arrepender de ter corrido em direção ao ponto e instante exatos de sua morte em vez de beber cerveja. Seus filhos, todos eles rapazes negros ou garotas negras que por sua vez gerarão outros rapazes e garotas, passarão pelo mesmo círculo porque são rapazes negros condenados a não ter infância ou velhice: um ponto numa linha reta demarca os limites da vida do rapaz, a trajetória do segmento é ínfima. O começo e o fim estão tão próximos quanto o rapaz negro e a mulher negra ficam próximos quando procriam. Seria uma boa memória ou a única, se o rapaz negro tivesse tempo de cultivá-la.

Uma garota negra nasceu. Não conheceu seu pai também rapaz nem sua mãe também garota. Sai do útero com garantia vencida e prontamente concebe uma nova garota negra e um novo rapaz negro. Olha pra trás e vê sua mãe morrendo. Um rapaz negro começa a correr encharcado de sangue arrastando o fio umbilical e o corpo da jovem mãe. Ao contrário do rapaz negro, a garota negra tira um segundo do seu único dia de vida pra chorar um pouco. Um segundo em tempo de inseto é mais do que o suficiente. Ela limpa a lágrima rápida com a mão e já está preparada pro que inarredavelmente sucederá quando o rapaz negro aparecer poucos segundos depois.

O jornal prefere não se estender com histórias. É um veículo que vai direto ao ponto, assim como o veículo do homem branco. Afirma que o rapaz negro morreu como rapazes negros sempre morreram: são rapazes negros. O jornal não explica a morte das garotas negras. O rapaz negro e a garota negra não tiveram tempo de ler o jornal, na verdade nem tiveram tempo para aprender a ler, que todo dia todo mês todo ano é estampado pela mesma manchete apesar da variação de preço. Poderia se afigurar uma importante revelação aos olhos de um homem branco rico atento ao sistema inextricável das coisas. Contudo, a maioria dos homens brancos ricos, eles que nasceram no mesmo dia homens brancos ricos, não liga se estão confinados a uma reta temporal interminável, a um ciclo complexo de paradoxos e doppelgängers. Sabem que os espera em casa um terno fino. Se a televisão estiver certa, o traje chique vai auxiliá-los na prática da conquista das mulheres brancas de sovacos perfeitamente brancos, fora as que eles já têm, irmãs ilícitas, que vão levar na festa assim que elas terminarem o que estão fazendo agora mesmo: dando à luz suas crias incestuosas. Eles não sabem que no universo só existe uma mulher branca de sovacos perfeitamente brancos e que a imortalidade era só uma enganação.




_gabriel resende santos_

1ª parte da trilogia do ômi

2ª parte da trilogia do ômi

imagem: crianças brincando nas ruínas, henri cartier-bresson

quatro poemas

lições de estrago

1

o garoto com a cabeça deitada

nas pernas do garoto

guardadas num cabedal de injúrias

e ódio sodômico

a história exige

um ícone morto

e deposto

2

o garoto com a cabeça deitada

nas pernas da garota

essa sem coração

puta piranha maldita

roubou o olavinho o ricardinho

puto piranho piranhíssimo

pegou minha mariazinha

minha larinha minha tia

minha mãe minha filha

minha advogada minha nossa

atire nela 

neta do anticristo

calma com ele

é só um menino

não sabe o que é amor

3

a garota com a cabeça deitada

nas pernas da garota

colou às coxas

um comprido indicador

cabelos enroscados

estirando 

repulsa

caspa

minissaia 

sem vergonha

sem futuro

a piada sem graça

não afeta os cavalheiros 

desta sala palatina

4

a garota com a cabeça deitada

nas pernas do garoto

passou com 8,5

*

crueldade adolescente


décio pinto
que vislumbre da providência
tua mãe possui em louvor de que
igreja e instituição privada
qual divindade grega lhe tapa
os olhos e ouvidos que aposta
se erra que repentina tragédia
se abate ao padecer da certidão
o tatalar de tua identificação
soerguendo a risada besta
do colega a sobrancelha negra
do doutor a voz pujante
"vem cá é trote essa porra?"
destinado às insídias aos mexericos
você viu qual o nome dele você viu
repisando as locuções e anedotas
porém a chama solar vem vindo
décio também vi um pinto
atravessando a rua ele nada temia
guiado pela muleta do instinto
sim décio no lago soçobra o pinto
caniço e tosco até elástico
então tua lágrima enviesada oculta
porque um passo de mágica e décio pinto
você está vivo você ainda está vivo

*

vou incinerar teu coração de carne

                                           

nessa calcinha translúcida

sua pérola púrpura

chamo seus vários nomes

dark lady laura beatriz wanderléa

encosto nos seus ouvidos

as mãos em forma de concha

sussurro crisântemos

doce de coco

o soar do ósculo 

o suar do sovaco

monto-te no corcel

mãos e pés de fada

te levo pro mcdonald's

calorias nostálgicas

do regato de coca-cola

me come agora

porra

nenhum chamado onírico

me flutua como o porte

desse pedaço de alface

grudado ao incisivo

dessa música ruim

restando no tímpano

desse parei

*

belzec

uma ferida

incrustada no vão entre os dentes

da frente

enquanto dedo na gravata

pés no chão

calça na cueca

olho no cenário

uma piada

abafada

adiante

a plateia pede bis

você segurando a gravata

a cueca e o cenário

refaz a piada

abafada mais uma vez

e a ferida dói entre os dentes

que a língua cutuca

a piada de novo

a gravata apertada

a cueca apertada

e o tema podia ser melhor

piada imunda

como a cueca

a plateia é só risadas

jaz uma piada

hilária como nunca fora antes

uma piada

entre o cenário e a cueca 

o refletor mete brilho no chão

e um pouco de graça na sua cara

abalada

imperdoável

mas com graça

para uns

só para uns

uma cueca na boca

não cairia mal  

a ferida

entre o cenário e o chão

a divisória de fumaça

na boca nos dentes da frente

uma ofensa em alemão

a água escorre no bueiro

o suor na testa

os cadáveres empilhados

a cueca e a gravata apertadas

e a piada fazendo eco

sob o chão mais risadas

de outra plateia

*

Gabriel Resende Santos é autor do livro Elevador (Patuá, 2014) e sente-se ridículo ao se referir a si mesmo na terceira pessoa, mas sentiu mesmo assim a necessidade de fazer uma apresentação porque todos os poetas, inclusive os medianos e ruins, têm um ego maior do que admitem. Desculpe-me pela grosseria se você for poeta. Não é nada pessoal. Ou melhor, pensando bem, talvez seja. Qual o seu nome? Não, eu não saio com frequência pela rua com camisas amarrotadas, mas já pensei em vagar por aí totalmente nu. Só pensei, é claro. Peraí, do que eu tava falando mesmo?

A primeira vez

Para o Rafa

A primeira vez que nos encontramos, eu estava vindo de uma festa, você estava vindo de um lugar onde deveria ter tido uma festa, mas eu já tinha estado ali, antes, naquela mesma festa em que eu encontrei você, voltei por insistência de amigos, e você, por insistência de amigos, foi cair ali, no mesmo lugar que eu. Quando, sem querer, ficamos muito próximos, os dois contra a parede, copos suados de chopp nas mãos, apertados contra a parede e a multidão, suados, nos olhamos, sorrimos mutuamente e, sem qualquer crise ou hesitação, nos entregamos ao enlaçamento secreto das mãos, longe da altura dos olhos dos outros. Dentro em pouco, confiantes, talvez pelo pequeno pileque, talvez em vista da comoção daquela hora, nos beijamos de modo intenso, embaralhado, despudorado. A intimidade veio a público e tornou-se parte da praça, também pública, agora amante ao som da música. Então vieram vindo: meus amigos foram me arrastando, me puxando, alegando estarem com fome, atrasados, prestes a perder a carona. Sequer nos despedimos direito. Para trás você ficou, enquanto eu ia para frente. E só. Sós ficamos.

Por pouco tempo.

A primeira vez que nos encontramos depois foi pelo Face. Você disse 'hey', eu disse 'hey, estou surpreso de te reencontrar'. Depois disso não paramos de falar sobre a semana que nos separou, fazendo graça com o quase desfecho do "fui-trocado-por-um-x-salada-com-coca", relembramos o clímax daquele momento, ficamos sérios e apreensivos com a confissão da vontade mútua de nos ver. De novo. E mais. Marcamos um encontro, nos despedimos.  Mas, cada qual, passou o resto do tempo sem fala a fuçar no perfil um do outro, a escondido, descobrindo pequenos pedaços, histórias, falhas, afetos, datas, só para sondar os territórios de pisada.

A primeira vez que tivemos um encontro foi em minha casa. Chamei você para um almoço, qualquer coisa com salada, sobremesa, filme de tarde, pipoca, guaraná, um programa legal. Só eu e você. Quase como uma propaganda, uma família Doriana, um casal de refrigerante. Descobri depois que você não gostava muito de carne vermelha, mas não disse nada quando servi aquele pedaço de bovino assado com batatas, alecrim e cerveja. A despeito dessa gafe, não dá nada, tivemos aquela conversa animada sobre as coisas que descobrimos sobre o outro, detetives de internet e perfil. Claro que a comida foi esfriando nos pratos, mas o coração seguiu esquentando no corpo. Encerradas duas horas à mesa, nos jogamos no sofá, escolhemos um filme e ficamos abraçados.

Foi a primeira vez que dormi com você.

Ali, no sofá, vendo um filme que nem lembro mais qual era, adormeci. Suas mãos acariciavam minha cabeça apoiada no seu peito enquanto suas costas descansavam contra umas três almofadas. Uma cachorra dormia aninhada entre nossas pernas, enchendo a cena ainda mais de languidez. Eu só acordei, babando, quando o filme já tinha terminado. A primeira vez que babei em você. Rimos da situação, do meu constrangimento, da intimidade inesperada daquele momento. Fiquei menos tímido com sua defesa: "ora, se já nos beijamos...saliva contra saliva...". Então foi quando nos beijamos mesmo. E mais.

Naquela tarde, o reino da primeira vez havia sido fundado.

Hoje, perto de um ano daquela festa, mesmo quando fazemos coisas que já fizemos outras vezes, tudo ainda parece novo e fresco. Não reclamamos de tédio tampouco reclamamos um do outro. O que mais fazemos é reclamar presença, reclamar da ausência. Por isso, por nos querermos tanto, há aquela vontade doida de verbalizar o eu-te-amo de um modo mítico - como se durante a noite o amor morresse durante o sonho e precisássemos reafirmá-lo, acordados, a cada manhã reposta. Tudo para que a primeira vez seja atemporal, sem fim, roçando doce nas mãos dadas de nós dois.

.:marcio markendorf